ЖУРНАЛ "МИШПОХА" №12 2002год

Журнал Мишпоха
№ 12 (2) 2002 год

Поэзия

Давид Симанович

***
Взлетит вороний грай,
рассыплет небо соль.
Гостиница “Синай”.
Гостиница “Бристоль”.
В окраинный хорал
вплетен торговцев крик.
Там бродит Марк Шагал –
не мастер – ученик.
Какой-то местный ферт
в цилиндре щегольском.
А у него мольберт
и ящик за плечом.
Еще не комиссар,
идущий в красный снег,
картины не кромсал
огнем двадцатый век.
Уходит время вспять.
А там не до того:
признать иль не признать
на родине его.
Базара шум и гам,
столетья третий год,
и юный Марк Шагал
по Витебску идет.

***
В пятницу у крылечка
я порхаю, как стриж.
В пятницу ставится свечка,
в пятницу славится фиш.
В пятницу бабкин клекот,
молитвы ее, как сны.
Все это так далеко,
все это – до войны.
В пятницу просят Бога
спасти от хвори и ссор.
Но падает черная бомба
в старый еврейский двор.
Пламя коричневым чертом
пишет на доме: “юд”.
И со звездою желтой
бабку в гетто ведут.
В пятницу, в хмурый вечер,
тьмою окружена,
тоненькая, как свечка,
тихо гаснет она.

***
Стол покидает рыба-фиш,
наполненная фаршем –
и прямо в небо… – Эй, шалишь! –
мы ей вдогонку машем.
Кричим: – Художник, право, черт!
Он не имеет права!…
Но этот странный натюрморт
давно покрыла слава.
И слой ее не то что пыль:
не сдуешь пылесосом.
А рыба в небе – это быль
о будущем и прошлом.
Влюбленные взлетают с крыш
торжественно и гордо.
И я лечу. И ты летишь.
И все сомненья – к черту!
А впереди – старик-скрипач.
Вот нам его догнать бы
и пожелать ему удач –
играть почаще свадьбы.
Он приближается к луне
над городом апрельским,
и треплет время в вышине
его седые пейсы.
А древний Витебск и Париж
в просторах распростерты.
И я лечу. И ты летишь.
И все сомненья – к черту!

***
Якову Коломинскому
Как мамонта, что жил в палеолите,
уже меня показывать ведут
и зазывают: “Люди, посмотрите!
Он сохранился! Он остался тут!…”
Да, в вечной мерзлоте я сохранился
и мерзлоту прорвал, как немоту,
в двадцатое столетие пробился
и даже в двадцать первое войду.
Я перед вами в наготе и в блеске.
Вот жизнь моя, душа моя и плоть.
Не ангел я, не патриарх библейский,
но и меня благословил Господь.

***
Михаилу Шмерлингу
Домик Шагала –
небесное семя –
время шатало,
как землетрясенье.
Не расшатало
силой бесовской
домик Шагала
на старой Покровской.
Кажется, вот он
за занавеской –
занят работой,
с кистью небесной.
Это судьба ли,
символ ли века –
родины дали
из пламя и света.

***
Колесо Истории вращается.
И, хоть очень дорога цена,
городам и людям возвращаются
добрые – навечно – имена.

***
Скажите мне сейчас все добрые слова,
которые потом произнесете,
когда сомкнется надо мной трава
и пчелы остановятся в полете.
Их реквием во сне иль наяву
мне не слыхать, уйдя в иные дали…
Скажите мне сейчас, пока живу,
все те слова, что после бы сказали.

***
В старом оркестре
с маленькой скрипкой своей
остался на месте
этот последний еврей.
Зал замирает
перед полетом смычка.
Души терзает
музыки вечной тоска.
Было в оркестре
много друзей-скрипачей.
Остался на месте
этот последний еврей.
Кто-то в Израиль
уехал, играет в кафе.
Кого-то изгнали –
тоже по пятой графе.
Музыки крылья.
В зале стоит тишина…
Что натворила
сама ты с собою, страна?
Разве воскреснешь,
лучших теряя детей?..
В старом оркестре
остался последний еврей.

© журнал Мишпоха