Поиск по сайту журнала:

 

Елизавета Полеес.Поэт, переводчик, член Союза писателей Беларуси и Союзного государства. Автор пяти книг поэзии. Публиковалась в Беларуси, России, Украине, Казахстане, Германии.

«Нарастающая энергетика её стихов покоряет. За словом открываются картины душевных пожарищ. За ритмом поэзии угадывается то ли пульс влюблённого сердца, то ли жадный отсчёт времени, отпущенного судьбой женскому счастью... За словом этим – сила, Сила Духа…»
(Дм. Радиончик, «Не обрывается нить», журнал «Белая вежа», № 11, 2015 г.)

ПОЭЗИЯ

Поэзия росла на дне,
в глубинах сердца,
выплёскиваясь в мир из не-
закрытой дверцы.

Поэзия случалась вне
судьбы законов.
Поэзия рождалась – не
из забобонов.

Поэзия рождалась для
торжеств опальных,
спасения даруя взгляд,
слегка печальный.

Поэзия рождалась из
огня и пепла
и падала – но вверх, не вниз,
в дыму не слепла.

Поэзия рождалась над
бедой и схваткой.
Поэзия росла, как сад
на сорной грядке.

Поэзия хотела жить –
и в каждой строчке.
Поэзия хотела быть
всегда – и точка.

Поэзия рождалась на
путях терновых.
Поэзия жива. Она –
Большое Слово!

 

*  *  *

А в мае расцвела сирень –
почти внезапно.
Был так прекрасен этот день!
Единым залпом

его я выпила до дна –
и не смутилась.
Ведь счастье, правда, не вина,
а Божья милость?

И счастье длилось целый день.
Был день, как вечность…
А после белую сирень
окутал вечер…

 

НАСТРОЕНИЕ

1.

Просто смотреть на бегущую воду
День или два, или месяц, иль годы.
Просто смотреть и не думать о том,
Что было раньше, что будет потом –

Через секунду, минуту, столетье:
Песню ли счастья нашепчет мне ветер,
Злая ли туча прольётся дождём,
Аист ли в небе помашет крылом?..

Что будет завтра – да кто угадает?
Тихо вода, словно жизнь, убегает…

2.

Помолчи, луна-разлучница,
И о том не говори,
Как устало сердце мучиться
От заката до зари.

Помолчи, луна-печальница.
Диск твой – плаха иль костёр?
Это ж надо – так отчаяться,
Чтобы душу – под топор!

Помолчи, а утром ясное
Снова солнышко взойдёт.
Жизнь – она всегда прекрасная.
Лишь порой наоборот.

3.

За это прекрасное лето,
За лето прекрасное
Плачу неразменной монетой
И бывшею сказкою.

За этот ручей и каналы,
За белое облако
Я душу слегка растоптала
И спрятала в войлоке.

Пускай отдохнёт и наплачется
В покое таинственном.
Жизнь – слёзы, любовь и чудачества.
И выбор – единственный.

 

***

Как надоело сильной быть!..
Как надоело
под завывание трубы
встречать метели…

Как надоело видеть дверь
одну и ту же…
Круг обретений и потерь
всё уже, уже…

Как надоело заводить
всё те же песни
и одиночество любить.
Любить – хоть тресни…

Как надоело от себя
самой спасаться,
и жить, себя в себе губя,
и гордой зваться…

Как надоело гнёзда вить
с чужим, кто рядом…
Как надоело сильной быть
в любви…
А надо…

 

             ПОМОГИТЕ!..

«Помогите! Всё зачтётся, грех простится!
«Помогите!» – крик несётся над столицей.

«Помогите! Помогите!» – просит нищий.
«Помогите!» – на панели нищих тыщи.

«Помогите!» – хлещет кровь по Украине.
«Помогите!» – жизнь в клубах уходит дымных.

«Помогите!» – задыхается Пальмира.
«Помогите!» – вопль разносится над миром.

«Помогите – крошкой хлеба и участьем!
Кто там зёрна на земле посеял счастья?!»

«Помогите!..» Но на свете нет покоя…
И сирены города пронзают воем,

И старик с безумным взглядом что-то ищет
Средь развалин, средь руин, на пепелище…

 

         ***

Любить себя – какая есть,
Других немало я любила.
Любить за искренность и честь,
Любить за ветреность и силу.

Любить за то, что создала
Природа так, а не иначе,
Что, повидав немало зла,
Всё так же и смеюсь, и плачу,

За то, что шляпой не мела
Ни перед властью, ни пред лестью,
Что, встретив нелюбезный взгляд,
Не опускалась я до мести,

За то, что не бросалась ниц
Ни перед чванством, ни пред злобой,
Что не срывала маски с лиц,
Когда виновны были оба,

За то, что верила всерьёз,
Вливаясь, как в реки теченье,
В любовь, напрасную до слёз…
За то, что поддаюсь леченью…

 

      ***

Гаснут короткие дни ноября,
Ночи – безмерны.
Мы не прошли с тобой –
может быть, зря? –
Теста на верность,

Теста на преданность и доброту,
Нежность и жалость…
Вот и лелеем теперь не мечту –
То, что осталось.

Крошки наивности мы соберём
Все – для застолья.
Это неважно,
что мы не вдвоём…
К этой вот роли

Жизнь приучала нас множество раз –
Болью и кровью.
Всё же мы живы –
и здесь, и сейчас –
Бывшей любовью.

 

               ***

Любите живых, воздавайте им почести,
Пока им поётся, пока им хохочется.

Любите, пока они – люди, не идолы,
Любите такими, какими увидели.

Любите со всеми причудами, ликами,
Пока они рядом – простые, великие,

Пока они смотрят в глаза вам доверчиво
И жизнь не до строчки последней исчерчена…

 

    * * *

Опять февраль. И этот рой
воспоминаний…
О, сколько за моей спиной
любви-страданий!

Так это было в феврале?..
Как будто было…
Тому минуло сколько лет
и снов уплыло?

Ах, эта тёплая зима
(на окнах – иней)!
В тот вечер мы сошли с ума –
чуть-чуть, несильно

и ненадолго. В окнах снег
к утру растаял.
Остался ли на сердце след –
доселе тайна…

 

Елизавета Полеес. Рисунок Лии ШУЛЬМАН. Рисунок Лии ШУЛЬМАН.